segunda-feira, março 17, 2008



Todos esses carros e prédios foram um dia,
sonhos na cabeça de alguém.


Peter Gabriel


Todo prosa

Escrever é uma tarefa Spinoza. O tempo é Kurt e muitas vezes, leva-se ao simples Descartes os textos que não vingaram. Escrever é Voltaire repetidas vezes ao topo da página em Branco, implorando aos deuses que as idéias não dêem numa Fonseca. Allen disso, Eça trabalheira não nos garante um texto Millôr. Escrever também é deixar-se Tolstaya ao sol.

Tu é gay, Turguêniev que eu sei. Foi com essa frase que Clarke botou a Boccacio no trombone. Kishon limpa, Exclamou Marx para a empregada, em seu fortíssimo sotaque alemão. Tagore disponível? Perguntou Borges para a prostituta síria, enquanto ela limpava seu Scliar postiço. Essa macumba Cortázar? Foi a pergunta que o pouco sortudo Veríssimo fez para a mãe de santo, no terreiro Machado de sangue e suor.

Tenho Ovídio uns boatos, quase um Trótsky de mal gosto: que Oscar não é chegado em Molière. Ora, opção sexual não se discute, cada um Chabon fazer o que bem entende. O que não pode é ser Homero expectador dos fatos. Inclusive, ninguém está aquí para ser Amado por todos. Veja que nada é mais Faulkner que um autor cuja obra não Comte. Para ser popular, o escritor tem que ter suas falas no Gogol de seus leitores.

Fiódor só amanhã, já dizia a placa no Balzac de antiguidades. Mark minhas palavras: Borges Saramago antes que a varinha o Tolkien, pois ele é a magia em Pessoa. Sabe o que me deixa Pirandello? Sucos com Cervantes e gente pé Dante. Se a coisa continuar assim, sem talheres decentes, vamos ter que comer Camões.

Nabokov da garrafa fez muito sucesso, todo mundo andava com o Bakunin de fora. Aghata da vizinha Sade das coisas e Suassuna andava toda arreganhada. O problema de todo literato é a Lorca higiene pessoal, as pessoas Pound mas não limpam. Também fico Puzo da vida quando tenho que trabalhar enquanto o folgado do Edgar Allan põe.

7 Comments:

Blogger Pedro Obliziner said...

é, eu tava pensando sobre sonhos agorinha ahaha

10:38 PM  
Anonymous th. said...

Puxa, massa...

'Suassuna toda arreganhada...' =P

5:25 PM  
Blogger Hemeterio said...

Pedro; não foi um sonho, foi um AVC que não deu certo. Brigado pelas visitas, bicho.

th; você quer que eu Kant pra você? Melhor não, senão, senão, Luft, acabou-se.

5:54 PM  
Blogger Marx said...

Gostei do "Fiódor só amanhã"...se eu tiver um bar algum dia, colocarei uma placa atrás do balcão com essa frase.
Show o texto!
Ahhh...só pra fazer inveja...estarei me escondendo nos confins do Pacoti esse feriado. Caso eu veja o Gandalf pelas veredas da serra pego um autógrado procê!!! hehehehe

6:10 AM  
Blogger Hemeterio said...

Haron, a serra é buco-paradisíaca, se eu fosse menos frouxo me mudava prum barrco nas embrenhas - mas com velox de 1MB. Bom feriado!

Bom, e eu vou pro Maranhão, comer, dormir, comer de novo e dormir mais.

2:27 PM  
Blogger Tarso Bessa said...

Grande Hemé,

Aproveite sua estadia lá no Maranhão. Comer e dormir é bom, comer mais e dormir mais é melhor ainda.

Só não esqueça de se alimentar, se não voltará só a capa do Batman.

3:44 PM  
Blogger Hemeterio said...

Tarso, ah se sesse! Vou pra lá e talvez não pegue nem gripe! :-(

3:54 PM  

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